Trabalho e Cansaço
Acordo no meio da madrugada e quase que automaticamente penso nos prazos estourando e na (im)possibilidade de cumprir as metas, seja por cansaço ou falta de método.
No jornal uma reportagem sobre a (utópica.?) separação entre vida pessoal e trabalho parece um conto de ficção. Ultimamente não consigo 'desligar', e as lições todas de Domenico De Masi - aliás falecido nesta semana, me parecem impraticáveis.
Sim, bem sei que o problema não é o trabalho. Enquanto não resolver certas 'questões' o corpo vai reclamar. Enquanto não decidir como e com o que viver, o que e com quem repartir, não estarei vivo. O que fazer.?
O que tenho é cansaço e o desassossego. Receio íntimo dos gestos a esboçar, uma timidez intelectual das palavras a dizer.
Tudo me parece antecipadamente inútil. O insuportável tédio de todas estas caras, inteligentes ou totalmente sem, grotescas até a náusea de tão felizes ou infelizes, uma maré separada de coisas vivas que me são alheias.
Não há pior solidão do que a de não ter com quem dividir a vida.
Um poema e tanto.
Next, please
Always too eager for
the future, we
Pick up bad habits of
expectancy.
Something is always
approaching; every day
Till then we say,
Watching from a bluff
the tiny, clear,
Sparkling armada of
promises draw near.
How slow they are!
And how much time they waste,
Refusing to make
haste!
Yet still they leave
us holding wretched stalks
Of disappointment,
for, though nothing balks
Each big approach,
leaning with brasswork prinked,
Each rope distinct,
Flagged, and the
figurehead with golden tits
Arching out way, it
never anchors; it’s
No sooner present
than it turns to past.
Right to the last
We think each one
will heave to and unload
All good into our
lives, all we are owed
For waiting so
devoutly and so long.
But we are wrong:
Only one ship is
seeking us, a black –
Sailed unfamiliar,
towing at her back
A huge and birdless
silence. In her wake
No waters breed or break.
16 January 1951
In: “The Less
Deceived” (1955)
Barco verde e pássaro
(Helga Balaban:
artista búlgara)
O próximo, por favor
Sempre ansiosos
demais quanto ao futuro,
Adquirimos maus
hábitos acerca das expectativas.
Algo sempre está a se
aproximar; a cada dia
Dizemos até então,
Observando de um rochedo
a diminuta, nítida
E cintilante armada
de promessas que se aproxima.
Quão lentas são elas!
E quanto tempo perdem,
Recusando-se a se
apressar!
No entanto, ainda nos
deixam a segurar amargas hastes
De decepção, pois,
embora nada se oponha a cada
Grande aproximação, adernado
com brônzeos arreios,
Cada amarrilho em
particular,
Com seu pendão, e a
carranca com tetas douradas,
Arqueando-se para
fora, jamais ancoram;
Tão logo presentes,
já se tornaram passado.
Até o último momento,
Cremos que vão
aportar e descarregar tudo de bom
Em nossas vidas, tudo
aquilo que se nos deve
Por esperarmos com
tanta devoção e por tanto tempo.
Mas estamos
equivocados:
Apenas um navio está
a nossa procura, um negro –
Pouco versado em
navegar, trazendo a reboque
Um silêncio imenso e
sem pássaros. Em seu curso,
Não se produzem nem se rompem vagas.
Referência:
LARKIN, Philip. Next, please. In: __________. Collected poems. Edited with na introduction by Anthony Thwaite. First American printing. New York, NY: Farrar, Straus and Giroux; The Marvell Press, 1989. p. 52.
Lendo, de novo, os poemas de Wislawa Szymborska, peta polonesa ganhadora do Nobel de 1996, que faleceu em 2012, aos 88 anos.
Foi funcionária pública e também trabalhou como secretária e editora de uma revista educativa, atuando como ilustradora. Num primeiro momento, aproximou-se da filosofia socialista e tornou-se membro do Partido dos Trabalhadores Poloneses, como a maioria dos intelectuais da época. Em 1954, sua segunda coletânea de poemas exaltou esse pensamento. Mas, na terceira coleção de poemas, publicada em 1957, revelou a desilusão e a insatisfação pela ideologia, transparecendo o desencantamento nos seus poemas.
De tudo um pouco, da filosofia à vida cotidiana, um olhar diferenciado, distinto... De um quadro no museu a um gato abandonado, das tragédias do século à fragilidade da vida, da indiferença do universo com a espécie humana à receita de como escrever um currículo, todos os temas atravessados por um certa ironia.
Adorei ler "A mulher de Lot", sobre a destruição de Sodoma e Gomorra. Na Bíblia, essa personagem deve uma ou duas linhas, mas aqui ot" reto- ma a história bíblica da destruição de Sodoma. A mulher de Lot, a quem a Bíblia dedica apenas uma ou duas linhas, dizendo que ela se voltou para a cidade e foi transformada numa estátua de sal, como fosse símbolo da curiosidade feminina, aqui explica as suas razões, muitas e talvez banais, como são as ações humanas.
São Paulo, julho/agosto 2023.
Lendo Alberto Manguel ('Encaixotando minha biblioteca'), reflito... a boa escrita supõe dificuldades?
Ou: o sofrimento produz boa arte?
Diz ele que é somente um estereótipo: o escritor faminto à luz de velas não produz, só por esta circunstância, uma obra de qualidade. E que essa crença supõe, por exemplo, que a arte nos faz infelizes. Por exemplo, no livro 'Admirável Mundo Novo', de Aldous Huxley, o Administrador justifica sucintamente a decisão de eliminar a arte da sociedade humana, afirmando que "Este é o preço que devemos pagar pela estabilidade. Temos de escolher entre a felicidade e o que as pessoas costumavam chamar de arte superior. Sacrificamos a arte superior".
De seu lado, os gregos viam a arte e o comércio como incompatíveis: nenhuma das nove Musas se envolvia em transações comerciais, e os negócios no Olimpo eram deixados nas mãos de Hermes, o trapaceiro, deus dos mercados e ladrões, que era o mensageiro de outras divindades. Como os cavalheiros e as damas vitorianas, os deuses gregos não se rebaixavam para lidar diretamente com comerciantes.
Como muitas criações literárias que se iniciam como estalos de gênio e terminam como surrados clichês (por exemplo, Macbeth queixando-se do som e da fúria, Dom Quixote combatendo os moinhos de vento), a imagem do escritor confinado ao sótão foi apenas uma criação literária, nascida sem dúvida para descrever certo escritor em certo momento num poema ou romance há muito perdido.
Foi só isso.
São Paulo, 28 de agosto, 2023.
Fim e começo
Depois de cada guerra
alguém tem que fazer a faxina.
Colocar uma certa ordem
que afinal não se faz sozinha.
Alguém tem que jogar o entulho
para o lado da estrada
para que possam passar
os carros carregando os corpos.
Alguém tem que se atolar
no lodo e nas cinzas
em molas de sofás
em cacos de vidro
e em trapos ensanguentados.
Alguém tem que arrastar a viga
para apoiar a parede,
pôr a porta nos caixilhos,
envidraçar a janela.
A cena não rende foto
e leva anos.
E todas as câmeras já debandaram
para outra guerra.
As pontes têm que ser refeitas,
e também as estações.
De tanto arregaçá-las,
as mangas ficarão em farrapos.
Alguém de vassoura na mão
ainda recorda como foi.
Alguém escuta
meneando a cabeça que se safou.
Mas ao seu redor
já começam a rondar
os que acham tudo muito chato.
Às vezes alguém desenterra
de sob um arbusto
velhos argumentos enferrujados
e os arrasta para o lixão.
Os que sabiam
o que aqui se passou
devem dar lugar àqueles
que pouco sabem.
Ou menos que pouco.
E por fim nada mais que nada.
Na relva que cobriu
as causas e os efeitos
alguém deve se deitar
com um capim entre os dentes
e namorar as nuvens.
Referência:
SZYMBORSKA, Wisława. Koniec i początek / Fim e começo. Tradução de Regina Przybycien. In: __________. Poemas. Seleção, tradução e prefácio de Regina Przybycien. Edição Bilíngue. São Paulo, SP: Companhia das Letras, 2011. Em português: p. 92-93; em polonês: p. 154-156.
..tão adequado...
Well, so that is that. Now we must dismantle the tree,
Putting the decorations back into their cardboard boxes –
Some have got broken – and carrying them up to the attic.
The holly and the mistletoe must be taken down and burnt,
And the children got ready for school. There are enough
Left-overs to do, warmed-up, for the rest of the week –
Not that we have much appetite, having drunk such a lot,
Stayed up so late, attempted – quite unsuccessfully –
To love all of our relatives, and in general
Grossly overestimated our powers. Once again
As in previous years we have seen the actual Vision and failed
To do more than entertain it as an agreeable
Possibility, once again we have sent Him away,
Begging though to remain His disobedient servant,
The promising child who cannot keep His word for long.
The Christmas Feast is already a fading memory,
And already the mind begins to be vaguely aware
Of an unpleasant whiff of apprehension at the thought
Of Lent and Good Friday which cannot, after all, now
Be very far off. But, for the time being, here we all are,
Back in the moderate Aristotelian city
Of darning and the Eight-Fifteen, where Euclid’s geometry
And Newton’s mechanics would account for our experience,
And the kitchen table exists because I scrub it.
It seems to have shrunk during the holidays. The streets
Are much narrower than we remembered; we had forgotten
The office was as depressing as this. To those who have seen
The Child, however dimly, however incredulously,
The Time Being is, in a sense, the most trying time of all.
For the innocent children who whispered so excitedly
Outside the locked door where they knew the presents to be
Grew up when it opened. Now, recollecting that moment
We can repress the joy, but the guilt remains conscious;
Remembering the stable where for once in our lives
Everything became a You and nothing was an It.
And craving the sensation but ignoring the cause,
We look round for something, no matter what, to inhibit
Our self-reflection, and the obvious thing for that purpose
Would be some great suffering. So, once we have met the Son,
We are tempted ever after to pray to the Father;
“Lead us into temptation and evil for our sake.”
They will come, all right, don’t worry; probably in a form
That we do not expect, and certainly with a force
More dreadful than we can imagine. In the meantime
There are bills to be paid, machines to keep in repair,
Irregular verbs to learn, the Time Being to redeem
From insignificance. The happy morning is over,
The night of agony still to come; the time is noon:
When the Spirit must practice his scales of rejoicing
Without even a hostile audience, and the Soul endure
A silence that is neither for nor against her faith
That God’s Will will be done, that, in spite of her prayers,
God will cheat no one, not even the world of its triumph.
Véspera do Ano Novo
(Grigory Sokolovsky: pintor ucraniano)
Excerto de “Pelo momento”
Bem, isso é tudo. Agora devemos desmontar a árvore,
Repor os adornos em suas caixas de papelão –
Alguns foram avariados – e carregá-los para o sótão.
O azevinho e o visco devem ser retirados e queimados,
E as crianças prepararem-se para a escola. Há sobras
Suficientes a guarnecer, aquecidas, pelo resto da semana –
Não que tenhamos muito apetite, tendo bebido tanto,
Ficado acordados até tarde, tentado – sem êxito –
Amar todos os nossos familiares e, em geral,
Superestimado grosseiramente nossos poderes. Uma vez mais,
Como nos anos anteriores, contemplamos a verdadeira Visão
E não conseguimos mais que considerá-la uma agradável
Possibilidade, mais uma vez mandamo-Lo embora,
Rogando-Lhe, porém, para seguir como Seu desobediente servo,
A promitente criança incapaz de sempre cumprir Sua palavra.
As Festas do Natal já são memórias em desvanecimento,
E logo a mente começa a estar vagamente consciente
De uma desagradável lufada de apreensão, ao refletir sobre
A Quaresma e a Sexta-Feira Santa, as quais agora, afinal,
Tão longe não distam. Mas, por enquanto, aqui estamos todos,
De volta à moderada cidade aristotélica da reparação e aos
Oitocentos e Quinze, época em que a geometria de Euclides
E a mecânica de Newton dariam conta de nossa experiência,
E da existência da mesa da cozinha, uma vez que a esfrego.
Parece que houve contração durante as férias. As ruas
São bem mais estreitas do que lembrávamos; tínhamos
Esquecido de que o escritório era assim tão deprimente. Aos
Que viram o Menino, por mais vago e incrédulo que seja,
O Tempo Presente é, de certa forma, o mais difícil de todos.
Pois as inocentes crianças que tão excitadamente sussurravam
Por trás da porta trancada, onde sabiam estar os presentes,
Cresceram quando ela se abriu. Agora, evocando o momento,
Podemos reprimir a alegria, mas a culpa subsiste-nos consciente;
Recordando o estábulo onde, por uma vez em nossas vidas,
Tudo se converteu em um Tu e coisa alguma era o Outro.
E ansiando pela sensação, embora a ignorar a causa,
Buscamos algo ao redor, não importa o que aconteça, para inibir
Nossa autorreflexão, e um móbil óbvio para tal propósito
Seria um grande sofrimento. Assim, conhecendo o Filho,
Somos doravante tentados a suplicar ao Pai:
“Conduze-nos à tentação e ao mal, pelo nosso bem”.
Eles virão, tudo certo, não se aflijam; porventura em uma forma
Que não aguardamos, e certamente com uma força
Mais espantosa do que a podemos imaginar. Nesse ínterim,
Há contas a pagar, máquinas que prosseguem em reparos,
Verbos irregulares a aprender, o Tempo Presente a redimir
Da insignificância. A manhã feliz chegou a termo,
A noite da agonia ainda por vir; é o ápice do meio-dia:
Quando o Espírito deve pôr em prática suas escalas de júbilo,
Mesmo sem uma audiência hostil, e a Alma suportar
Um silêncio, que não é nem a favor nem contra a sua fé,
De que se fará a Vontade de Deus; de que, malgrado seus rogos,
Deus não enganará ninguém, nem mesmo, de seu triunfo, o mundo.
Referência:
AUDEN, W. H. From “For the time being”. In: HOLLANDER, John; McCLATCHY, J. D. (Sel. & Ed.). Christmas poems. New York, NY: Alfred A. Knopf, 1999. p. 221-223. (‘Everyman’s Library: Pocket Poets’)
